كنتُ أحمل شيئاً لا أُحسن تسميته — ثقلاً في الجسد، وضباباً في الروح، ويقيناً عميقاً بأنّ الجواب موجودٌ في مكانٍ ما، لكنّ لا أحد يُمسك به.

طرقتُ كلّ باب. جلستُ أمام مَن يدّعون المعرفة. ورأيتُ بعينيّ أنّ في هذا العالم ما هو أعظم ممّا ندرك. لكنّ اليد التي كنتُ أبحث عنها — لم يمدّها أحد.

سنواتٌ بلا مُرشد. حدسٌ أحياناً، وسقوطٌ في أحيانٍ أكثر. الطريق لم يكن في كتاب — كان في الجسد، وفي الصمت، وفي ألمٍ صار معلّماً.

درستُ مدارس كثيرةً بعد ذلك. لكنّ ما بقي معي — ما بنيتُه وحدي في تلك السنوات الطويلة — هو ما جعل لوتس، لوتس.

رأيتُ ناساً يدخلون وهم يحملون سنواتٍ من الثقل لم يعرفوا كيف يضعونه. ورأيتُهم يخرجون أخفّ. لا لأنّني أعطيتُهم شيئاً — بل لأنّهم أفلتوا شيئاً.

على هذا قام لوتس. الشفاء لا يأتي من التفكير — يأتي من الصمت الذي يحلّ حين يخفت الضجيج.

أمشي الطريق الذي تمشيه — بتحدّياتي وأسئلتي. الفرق الوحيد أنّي خطواتٍ قليلةً أمامك، فأمدّ يدي. ولكلّ إنسانٍ طريقُه — ليس ثمّة مسارٌ واحدٌ يناسب الجميع.

كلّ جلسةٍ رحلةٌ مُشتَرَكة — الذي يُعطي يأخذ، والذي يأخذ يُعطي.

زهرة اللوتس تنبت في الطين. تصعد في العتمة. وتتفتّح في النور. ليست رمزاً للكمال — بل للتحوّل الذي يبدأ في أعمق مكان.